Aplastación elástica
emplasto de solución nitrósica
pero libérrimo.
Grillete en el tobillo
una lanza en el costado
pobre Longinos
su réquiem literario;
yo no lloro lloros de lluvia
pero echo a andar desenfadado
porque libérrimo.
La poesía, Ella, que me salva
de una muerte chúcara
gimnástica venal.
Se han muerto las rosas
nenúfares
mariposas
la luna y la estrella
el hilo de plata
la cadena de sintagmas de mi discurso
la llave de barro
la atención desmedida
el amor en esquirlas
la prioridad en tu vida.
Todo pesa sobre tu alma súcuba
te culpo
te beso fuerte
pero te culpo
a vos
el albatros de Coleridge
que me devora.

L.N.

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Miedo (sustantivo): sensación de desesperación y de una desazón total ante lo inminente y desconocido con la certeza absoluta de que sobreviene un daño profundo y unánime y unas ganas terribles de que el episodio ocurra cuanto antes, ya mismo, y a otra cosa mariposa aunque nos cueste la vida a través de -por ejemplo- el paro cardíaco. Real Academia del choripán de parado El miedo como una autoprovocación, un abismo, la sombra de la sombra, el bosque negro de la noche más ubicua, el murmullo constante y húmedo detrás de la oreja, el vómito de terror y la parálisis, un estornudo bocasucia , una esquirla de lo que sobra después de hacer el amor, los ojos sin ojos, la boca que chorrea, las greñas como de siglos, el estrépito silencioso de lo que está por verse, súbitamente, y jamás llega, porque el miedo a la sombra es la sombra del miedo y los dientes castañetean y uno se pone sin quererlo a tiritar como de frío pero no, oiga, que no es frío, es miedo. L.N.
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                 Entonces un poco como un juego y otro poco el abismo natural al que nos conduce la regla burguesa, asquerosa de un asco insensato y espurio, de un orden grandilocuente y ácido. Me propongo que el juego le gane a la regla, al estatuto solemne e introduzco con sonrisa pícara la palabra rinoceronte en el ámbito menos preciso y más acartonado y me río de las medias de aquella señora en extremo ofídica y recito versos de adverbios encadenados y que parecen no tener sentido pero en verdad sí, al final sí, la poesía chúcara y un principio de rebelión y un cielo que se vuelve océano para echarme una mano y continuar la ronda, un corro de anémonas ante la mirada soez de un grupo de deidades a contrapelo de la marcha, nada que hacer en contra de la marcha, la turba que va y que pide, que va y que grita y las deidades que se ensucian los pantalones y el pueblo ya libérrimo de ataduras de papel seca...
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