Entonces un poco como un juego y otro poco el abismo natural al que nos conduce la regla burguesa, asquerosa de un asco insensato y espurio, de un orden grandilocuente y ácido. Me propongo que el juego le gane a la regla, al estatuto solemne e introduzco con sonrisa pícara la palabra rinoceronte en el ámbito menos preciso y más acartonado y me río de las medias de aquella señora en extremo ofídica y recito versos de adverbios encadenados y que parecen no tener sentido pero en verdad sí, al final sí, la poesía chúcara y un principio de rebelión y un cielo que se vuelve océano para echarme una mano y continuar la ronda, un corro de anémonas ante la mirada soez de un grupo de deidades a contrapelo de la marcha, nada que hacer en contra de la marcha, la turba que va y que pide, que va y que grita y las deidades que se ensucian los pantalones y el pueblo ya libérrimo de ataduras de papel secante anda dibujando a toda mano un éxtasis pluscuamperfecto mientras yo busco desesperado un caleidoscopio para poder releer una novela que me gusta tanto, a ver, dónde me siento, una silla a falta de chinchorro, silencio señora gorda y burguesa, anguila dirimente de lo innecesario, que esto es sala de lectura y aquí no se permite ese ruido horrible que le está saliendo de la glotis, espero, cada quien con su amapola y su novela y a escribir una palabra obscena en cualquier sitio antes de abrir el libro y nada de persignarse que la literatura es otra cosa, más compleja y más sencilla, como la palabra rinoceronte señora.

L.N.