¿Qué hago con el hambre?
¿Qué hago con el hambre y los dolores de una panza vacía?
Han de querer vaciarme el alma también.
Pero resulta, compadre, que la Poesía.
Pregunto qué hago con el hambre,
con los que mueren de frío,
con los que lloran de miedo.
Un vacío sideral oscuro,
lúgubre de andar pateando la calle.
Si hasta le miento a mi hijo,
si hasta le digo, varado en el abismo,
que está bien, que ya he comido,
que le entre tranquilo a su plato,
plato de colores que son cada vez menos.
Barro en las patas,
polvo en los bolsillos,
se deja de pitar a la fuerza.
Se duda.
Es una duda horrible, mefistofélica,
famélica de dientes flojos,
como un irse cayendo sin saber cuándo se llega.
Los brazos casi sin fuerza.
La mirada perdida,
estoica por andar buscando la palabra,
una palabra de final de soneto,
pero perdida.
Asmático resonar de cansinas pisadas,
huellas de fantasma indignado,
sorpresa avara de desayuno con mate,
con yerba secada al sol
-quién diría-.
Ni vino para una oda.
Ni lágrimas porque nunca me supe llorar
-pero qué bien me vendría
un par de lágrimas de cada ojo,
un par de lloros en cada lágrima-.
¿Qué hago con el hambre?
Si hasta mi compañera me han sacado.
Y yo, que escribo,
que hago con mi pluma un milagro malamente,
un milagro que a Dios se le escapa, claro,
busco a la compañera que me han sacado
y me pregunto,
mientras me doblo
y me agarro la panza…

L.N.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Imagen
Miedo (sustantivo): sensación de desesperación y de una desazón total ante lo inminente y desconocido con la certeza absoluta de que sobreviene un daño profundo y unánime y unas ganas terribles de que el episodio ocurra cuanto antes, ya mismo, y a otra cosa mariposa aunque nos cueste la vida a través de -por ejemplo- el paro cardíaco. Real Academia del choripán de parado El miedo como una autoprovocación, un abismo, la sombra de la sombra, el bosque negro de la noche más ubicua, el murmullo constante y húmedo detrás de la oreja, el vómito de terror y la parálisis, un estornudo bocasucia , una esquirla de lo que sobra después de hacer el amor, los ojos sin ojos, la boca que chorrea, las greñas como de siglos, el estrépito silencioso de lo que está por verse, súbitamente, y jamás llega, porque el miedo a la sombra es la sombra del miedo y los dientes castañetean y uno se pone sin quererlo a tiritar como de frío pero no, oiga, que no es frío, es miedo. L.N.
Leer más
Imagen
Aplastación elástica emplasto de solución nitrósica pero libérrimo. Grillete en el tobillo una lanza en el costado pobre Longinos su réquiem literario; yo no lloro lloros de lluvia pero echo a andar desenfadado porque libérrimo. La poesía, Ella, que me salva de una muerte chúcara gimnástica venal. Se han muerto las rosas nenúfares mariposas la luna y la estrella el hilo de plata la cadena de sintagmas de mi discurso la llave de barro la atención desmedida el amor en esquirlas la prioridad en tu vida. Todo pesa sobre tu alma súcuba te culpo te beso fuerte pero te culpo a vos el albatros de Coleridge que me devora. L.N.
Leer más
Imagen
                 Entonces un poco como un juego y otro poco el abismo natural al que nos conduce la regla burguesa, asquerosa de un asco insensato y espurio, de un orden grandilocuente y ácido. Me propongo que el juego le gane a la regla, al estatuto solemne e introduzco con sonrisa pícara la palabra rinoceronte en el ámbito menos preciso y más acartonado y me río de las medias de aquella señora en extremo ofídica y recito versos de adverbios encadenados y que parecen no tener sentido pero en verdad sí, al final sí, la poesía chúcara y un principio de rebelión y un cielo que se vuelve océano para echarme una mano y continuar la ronda, un corro de anémonas ante la mirada soez de un grupo de deidades a contrapelo de la marcha, nada que hacer en contra de la marcha, la turba que va y que pide, que va y que grita y las deidades que se ensucian los pantalones y el pueblo ya libérrimo de ataduras de papel seca...
Leer más